Au Backe! (2)

Au Backe! (2)

Peinliches aus meiner (Um)Welt

 

Mein Vater, ein Diplomat

Mein Vater war kurz zuvor in den Ruhestand getreten. Ich besuchte ihn, wir machten durch die Betzdorfer Innenstadt einen kleinen Bummel. Auf einmal hielt er inne, vor uns ein schwatzendes Rudel Rentner, er zögerte – aber da ich stutzte, schritt er forsch aus und war sichtlich bemüht, schnellstmöglich an diesem ihm offenbar unangenehmen Engpaß vorbeizuhasten. Flüchtig grüßte er rüber, zu spät. „Mensch Herbert, wie dann? Was meinste, wie die heute Abend spielen?“ Wir waren ausgebremst. Vater zuckte unangenehm berührt mit den Achseln. „Weiß nicht.“ „Wat, du weißt nicht? Die gewinnen, jede Wette, die gewinnen!“ Vater zeigte sich nachdenklich. „Gewinnen, na, wer weiß, ein Sieg …heute, …also, ja vielleicht, vielleicht auch nicht …“ Der andere schien geradezu empört. „Ist doch wohl klar ausgemachte Sache, der Sieg heute, anders geht das doch gar nicht!“ Und mein Vater „Ja, mag sein. Aber ich bin eben nicht so sicher.“  Vater wollte nur noch weg. Der Schwätzer gab nicht auf. „Mußt doch eine feste Einschätzung haben, wie die heute Abend spielen, Herbert! Was denkst Du, wie hoch die gewinnen?“ Vater versuchte, seine fluchtbemühten Füße zu kontrollieren, wollte aber auch nicht einknicken. „Naja, unentschieden wohl.“ „Unentschieden?“ Die Empörung griff um sich. „Die gewinnen doch!“  Zustimmendes Murmeln, bestätigendes Nicken der Getreuen um den Lautsprechertyp ringsum. „Ach, ich weiß nicht, mein Gefühl sagt mir …es wird nicht reichen – ich glaube schon an ein Unentschieden.“ Vater hatte sich nun doch festgelegt, Position bezogen, zum völligen Unverständnis der Schwafelrunde.

   Wir gingen weiter. Ich hakte nach. „Papa, wer spielt denn da heute?“ „WEISS ICH DOCH NICHT!“ röhrte er mich unwirsch von der Seite an. Das Thema war für ihn vom Tisch. Nun fragte ich mich, wer wohl heute noch spielte – und es mußte im Grunde genommen  nicht mal zwangsläufig Fußball sein. Die Wahrscheinlichkeit aber war hoch. Abends hatte ich vergessen, ins TV-Programm zu schauen. Vielleicht spielte auch nur Betzdorf …

 Parkieren Sie Ihr Auto!

Ich wollte nur mal das herrliche Schweizer Wort für unser simples „Parken“ verwenden. Es ist schließlich in der heutigen Zeit nichts Banales mehr, einen Parkplatz zu finden.

   Es war Flohmarkt, Stau der Autos in der Zufahrt, ich sah eine Lücke, näherte mich. Ein wendiger Fußgänger wetzte an mir vorbei, verstellte die Parkbox. Mit ausgebreiteten Armen verwehrte er mir überlegen grinsend die Zufahrt. „Das ist verboten“,  sagte ich ihm durch das runtergelassene Beifahrerfenster, „reservieren darf man nicht.“ Er war wohl aus dem Wagen hinter mir herausgehastet und stellte sich nun stur. „Sie haben mich einfach in der Einfahrt überholt – meine Frau fährt hier jetzt rein, das ist meine Parklücke!“ Nun hatte er mich – sowas mag ich. „Das ist Ihre Parklücke, völlig klar!“ Er griente zufrieden, ich machte den Wagen aus, stand also genau davor. „Was soll das jetzt, fahren Sie weiter!“ Nun wurde er ungehalten. Herrlich, wie reizbar er war – ob er Humor hatte? Ich stieg gemächlich aus. Seine Augen weiteten sich, empört rang er nach Atem. „Das ist Ihre Parklücke – lassen Sie doch mal schauen – herrlich, so eine eigene Parkbox, was?“ Anerkennend falsch lächelnd schritt ich in seinem Separee umher, er wurde bedrohlicher – „Hau ab, Mensch, das ist mein Parkplatz – nix da, überholen und einfach wegschnappen… ist doch wohl nicht wahr!“ Deutlich rote Placken an den Kiemen. Wunderschön, es stand ihm…also das Blut, im Hals. Kichernd schaute ich mich um. „Wie sind Sie nur daran gekommen – das muß toll sein, so stolz mit einer eigenen Parklücke zu protzen – ES IST IHRE ….keine Frage, ich wollte nur gratulieren, sagenhaft – so einen richtig eigenen Parkplatz zu haben, wunderschön.“ Voller Hochachtung  schritt ich, Zustimmung und Anerkennung  nickend mit der Miene des Bewunderers, umher.

   Er ist viel größer als ich, dazu gehört auch nicht viel – jedenfalls rückt er bedrohlich an mich ran. Ich schätze schon mal den Bereich seiner Klöten für den Fall der Fälle ein – man weiß ja nicht, schnell bin ich jedenfalls. Er faßt mich wohlweislich nicht an, aber rückt dicht auf mich zu. „Wegfahren, sofort!“ Aus dem Augenwinkel passe ich auf, ob was ringsum frei wird. „Ich wollte Ihnen nur gratulieren, so eine feine Parklücke, und dann die Ihre, Respekt, meinen herzlichen Glückwunsch wollte ich Ihnen nur…“ Ich artikuliere langsam, schinde Zeit, mache ausladende, respektvoll anerkennende Gesten mit den Armen. Ich schmücke meine Bewunderung zeitintensiv aus. Ich bin sein Fan.

   Nein, stimmt alles nicht. Ich bin dann weitergefahren. Hätte doch nur Schwarzenegger neben mir gesessen, oder Sly Stallone – tja, dann hätte ich das riskiert – oder es wäre gar nicht so weit gekommen, wäre ich als ein Türsteher ausgestiegen. So ließ ich mir nur Zeit, das Fenster hochzufahren, blieb noch einige Sekunden umschauend und herausfordernd stehen und erkannte letztlich weiter hinten nach gedehntem Fortfahren, gaaaaanz langsam, endlich eine andere Lücke. Sollte er doch „seinen Parkplatz“ kriegen, der Arsch – ich hatte eine Geschichte. Aber wenn ich mal groß bin ….

 Uns OMMA

Meine Großmutter, die bekannte schlesische „Philosophin“ Martha Becher (Schön ist ja wenn’s schön ist), fiel manchmal bei meinem Vater, ihrem Erst- und Einziggeborenen, in Ungnade, und zwar wider Willen, es passierte einfach. Und darauf lauerte meine Mutter nur, denn sie verstanden sich so ganz und gar nicht.

   Wir sahen im Fernsehen –es gab nur ein Programm- eine Dokumentation über Schulen in England. Und dann ließ sich meine Oma zu der unvergeßlichen Aussage hinreißen: „Was die kleinen Kinder schon so gut Englisch sprechen.“ Aus dem Sitz im Familienvorstandssessel schoß Vater hoch und fauchte mit rotem Kopf: „Red‘ doch nicht so einen Mist!“ Und meine Mutter kicherte, vollauf  zufrieden. Ihr Blick zu mir sagte nur: Tja, seine Mutter!